Era una noche invernal cerrada. Como cada final del día, la familia Blanco se reunía en torno a la mesa camilla buscando el calor del brasero de carbón.
Las mujeres cosían, los niños leían estampitas religiosas, iluminados por el quinqué del centro de la mesita cuya llama dibujaba sombras caprichosas a cada puntada o mínimo movimiento.
Algo apartado, el abuelo los observaba con su mirada inquietantemente celeste destelleando a través de la espesura oscura, el silencio tenso rasgado únicamente por los gemidos rítmicos de su mecedora.
Inesperadamente, desde el pozo interior más profundo del abuelo, surgió aquella frase con voz monótona e inquisitiva que hizo temblar hasta a los muertos: ¿Quién es ese hombre que está ahí detrás?
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